Con una pluma a la mano, las ideas dejan de ser pasajeras, para convertirse en un texto que quiere buscar un sentido…
No me combino ni me transformo no tengo poderes mágicos, Dios nos hizo tan humanos que hay cosas que solo podemos imaginar, retroceder el tiempo que nos crezcan alas, enamorarnos son utopías que. nuestra funesta humanidad no nos permite alcanzar, el universo jamás confabula ni en nuestro favor ni en nuestra contra, simplemente no le importamos, si tomamos en cuenta e grano insignificante que somos en la cara del mundo, mucho menos les vamos a importar a las leyes del universo, hablamos incoherentemente sobre sentimientos, sobre hechos, sobe otras “personas”. Anhelamos ser queridos y recordados, perdonados…
Y si Borges nunca hubiera aprendido a leer? Y si Frank Sinatra hubiera sido mudo? Y si Beethoven hubiera escuchado? A nadie le hubiera importado su existencia, ni su muerte, no hubieran escrito, compuesto, y cantado, las maravillosas obras por las que se les recuerda. Pero el recuerdo es vano gracias a la usencia de la omnipotencia. Todo lo que hacemos, decimos en este mundo carece de relevancia, si no creemos ni en los de arriba ni en los de abajo, todo es subjetivo.
Acción y reacción es un postulado sin sentido y si es verdad las putas estuvieron desde el inicio de los tiempos, el deseo antes que el espíritu, la carne se antepone a la fe, y el mono estuvo antes que el hombre…
Una metralla de pensamientos me invade pido disculpas no dejo de ser un “ser” pensante y cuestionador.. la urgencia de escribir me ha negado incluso bajarme dignamente los pantalones, entro a mi cuarto y veo a Borges metido en un libro de Pasternak cuya película nunca vi.. Cosas así… que solo se dan en este lugar pequeño pero mío feo pero mío … MIO!!!
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